Si la ves con su mirada ausente, sus labios fruncidos y esa línea en su entrecejo.
Posee un misterio que solo las tristezas muy grandes generan.
Su voz también es silencio.
Esa mujer de manos frías, blancas y dedos finos, largos como las horas.
Tiene el cabello castaño, un semblante gris.
Se sienta y se encorva, se hace pequeña en el lugar que ocupa.
Así también parece sentirse.
No tiene sombra, no hace ruido, pero respira.
Ella está con vida, la vida que también la está dejando.
Se tatuaron lineas en su frente.
El tiempo que ha pasado.
Mezquina el calor.
Cicatrices que evidencian su intento.
Violetas ojeras de sus noches sin sueños.
