Mi cuerpo volvió, la carne presente, pero yo no estaba ahí.
Con el, en el.
Y la tibieza que emana no es la mía, ese perfume de abril no soy yo.
Los colores de este cuerpo no me representan, su pulso.
Reloj, ritmo y señal de vida.
Y que hay de mi?
Mi yo sin reloj, sin pulso y sin esa señal.
No me quedan sus características pero si le hablan a este cuerpo soy yo quien responde aunque no esté en el, paso mis palabras a través de el.
Fútil vida.
