Si la ves con su mirada ausente, sus labios fruncidos y esa línea en su entrecejo.
Posee un misterio que solo las tristezas muy grandes generan.
Su voz también es silencio.
Esa mujer de manos frías, blancas y dedos finos, largos como las horas.
Tiene el cabello castaño, un semblante gris.
Se sienta y se encorva, se hace pequeña en el lugar que ocupa.
Así también parece sentirse.
No tiene sombra, no hace ruido, pero respira.
Ella está con vida, la vida que también la está dejando.
Se tatuaron lineas en su frente.
El tiempo que ha pasado.
Mezquina el calor.
Cicatrices que evidencian su intento.
Violetas ojeras de sus noches sin sueños.
Me muero por escrito, siempre me muero por escrito. Onírica si se quiere, la más tangible muerte imaginaria.
La sucesión redundante de pensamientos relacionados a la locura, la insanidad mental.
Porque debe ser antinatural que un ser vivo quiera abandonar ese estado <<vivo>>
[Abandonar] [Muerte] [Dejar]
Soltar en fin, lo que fue otorgado sin permiso.
Onírico y ansiado final, hermosa tempestad.
Monstruosidad de deseo, pecaminoso, inaceptable.
Antítesis.
Y está escrito en tu frente.
En tus pies.
En la palma de tus manos, en el músculo que bombea.
Está escrito en tus venas, solo dejas a las palabras salir.
No es solo llegar a un extremo, es preguntarse de que lado querés caer.
Las mentiras que marcaron con Rouge mis labios.
Piba te queda tan lindo ese color que ni se de que me estas hablando, creo que si presto atención, me parece que me estas dejando.
Que se yo, te miro la boca. Preciso chocarla, invadirla y quemarme.
Maldito tu labial, como odio lo que beso.
Rojo que pinta esta despedida, maldito Rouge, maldita mentira.
Conformismo humano, satisfacción y de nuevo caigo en tus labios.